Secades cumple condena (50 Estados USA)

La semana pasada fui juzgado (y declarado culpable) de no poner música española.

Como condena, propongo “una personal historia del pop español”.

Señor Mostaza — Dejar de ser yo

Señor Mostaza — “Dejar de ser yo”

Delitos y faltas (2013)

Luis Prado, pianista, cantante y compositor valenciano de dilatada trayectoria, funda en 2002 Señor Mostaza, donde le acompañan Paco Tamarit (guitarra), Alejandro ‘Boli’ Climent (bajo) y Eduardo Olmedo (batería), antiguos cofrades en The Flauters.

Una exquisita selección melódica y unas letras cuidadas configuran al cuarteto como uno de los más interesantes del panorama nacional.

Dentro de su disco de 2013, “Delitos y faltas” (que parecen más propios que ajenos), expresan su deseo de dejar de ser quienes son.

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The Beatles — “Mean Mister Mustard”

Abbey Road (1969)

Por cierto, el nombre del grupo se debe a una de las canciones incluidas en el medley que ocupa buena parte de la cara B del disco de The Beatles que anticipaba su final; un tema que, según John Lennon, su compositor, es “parte de esa mierda que escribí en la India”.

Y los Fab Four cruzando el famoso paso de cebra.

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Luis Prado — “Estoy Gordo”

Mis terrores favoritos (2016)

“Dejar de ser quien soy” podría tomarse como señal de que sería su último disco de estudio.

Ahora, Luis Prado, se ha hecho mayor y va por su cuenta.

Estoy gordo.

Estoy calvo.

Estoy viejo.

Ha desarrollado favoritismo por algunos terrores.

Bipolar

El mundo se está medicalizando, pero nadie se pregunta quién será el desmedicalizador que lo desmedicalizará, porque todos asumimos que la cosa va a ir a más.

Un signo predictivo de la proximidad del apocalipsis se encuentra al escuchar un razonamiento médico, en boca de quien no parece distinguir entre un diagnóstico, un pronóstico y un tratamiento.

Ahondando en lo personal (“revele su rollo”), fascina esa facilidad que tenemos para emplear el tamiz de lo psicológico como factor de explicación, con naturalidad creciente.

Preocupa sobremanera la ligereza para justificar el carácter dual de nuestros actos. Hace sólo cinco años nadie atendería, ni remotamente, a alguien que hablara de la bipolaridad de su comportamiento. Hoy, ha desarrollado raíces, encontrando acomodo en lo más remoto en el tiempo (la antigua Grecia) o el espacio (el lejano Oriente).

"La tragicomedia cotidiana"

"Yin y Yan. El Zipi y el Zape del taoísmo"

En la película de 1954, “La noche del cazador”, dirigida por Charles Laughton y protagonizada por Robert Mitchum y Shelley Winters, el reverendo Harry Powell se consumía internamente por la lucha entre dos pulsiones que se reflejaban en los tatuajes de sus nudillos.

Seis años más tarde, bajo la dirección de Alfred Hitchcock, un pobre diablo se envuelve en una manta y no quiere matar una mosca. Es Anthony Perkins, escindido en una lucha entre Norman Bates y su madre, en la inolvidable escena final de “Psicosis”.

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Sólo Señor Mostaza podría animar esta fiesta: “Bipolaridad”.

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Lo que antes era un trastorno, hoy se utiliza como excusa para aclarar los desmanes de la propia conducta.

“La impaciencia de la gente no hace más que alimentar mi lado bipolar”.

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Lo que en nosotros consideramos una singularidad, una pequeña salida de tono, se transforma en intolerable visto en los demás.

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En los discursos de mesa camilla, todo se resume en dos mandamientos (que mienten, más que mandan):

1 — “Yo soy yo (así)”

2 — “Lo que me ocurre es que, como digo yo, tengo mis días”

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Un chiste circula de forma reciente:

“—¿Qué queréis?

—¡Dejar de ser bipolares!

—¿Y cuándo lo queréis?

—¡Ya no lo queremos!”

[Una confusión extendida: creer que los indecisos deban considerarse trastornados]

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La maldición de tener que ocultar tu ocupación diurna (como conserje), de tus compañeros en las distracciones nocturnas (Ace Face, en la banda de moteros estilosos), parlando italiano y guardando en secreto tu futura dedicación como bajo y cantante solista en un trío post-punk de nombre comprometido, hacen que Sting desarrolle el caso de esquizofrenia escindida doblemente bipolar mejor documentado, en la justificación del título de la película de 1979 dirigida por Franc Roddam, cuyo accidentado final supone también la conclusión de esta entrega de:

Nomenclátor

(Imposible aburrirse en trayectos largos)

Hipster vs. Mainstream

Me llama un amigo para decirme que leyó el artículo de ayer, sobre la evolución de Alaska, y que no entendía qué significaba eso del mainstream, ni su relación con la modernidad (ha oído hablar de un hipster, al que imagina como un hippie con perilla). Da la sensación de andar un poco perdido.

Es el momento de llamar a:

Nomenclátor

(el servicio de interpretación y traducción ultra–cool)

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Supongamos que se trata de un partido de tenis.

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El hipster empieza sacando —porque siempre va por delante—.

Ocupa su turno en mencionar grupos musicales, tendencias, accesorios, cantantes, comics, recursos, ideas, apps, programas que no conoce nadie y que, sospechosamente, siempre vienen de fuera.

Siempre cree que la demo era un must, la versión beta no es underground y la secuela está llena de spoilers.

Está ocupado en estar a la última.

Lo que venía siendo un seguidor de la vanguardia (la actitud, no el periódico).

Como en el mito de Sísifo, recordando a Albert Camus 100 años y un día después de su nacimiento, el hipster está condenado a mantenerse en continuo movimiento ascendente, empujando la roca de su absurda obstinación, sin percatarse de que su destino final es envejecer y ser expulsado de la categoría evanescente de la modernidad, en la que es imposible perpetuarse.

Un día descubre que alguien (mucho más joven) le llama de usted y zozobra.

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Las tribulaciones de una hipster son las de una moderna de pueblo.

"La permanente existencia de la duda" Viñeta: modernadepueblo.com

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Tras encajar los golpes del desprecio, el representante del mainstream, agazapado en su resistencia, empieza a reducir la desventaja. Sabe, más por viejo que por diablo, que largo será el camino. Su seña de identidad es carecer de ella. Al fin y a la postre, le interesa lo que interesa a todos. Le gusta lo que a nadie disgusta y encuentra su hábitat natural en un ascensor, en la sala de espera del Centro de Salud, o en las jornadas de puertas abiertas de cualquier cosa que resulte gratis.

Mainstream es Movistar, Vodafone, Yoigo o cualquier otro operador de telefonía móvil, con esa atracción fatal por las promociones exclusivas.

Es la excusa perfecta para organizar una tertulia, sin necesidad de mesa camilla, radio o brasero.

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Entre ambos extremos prototípicos se establecen profundas diferencias (g)astronómicas: el hipster (ser etéreo) tiende a la efervescencia y le gustan emulsiones, aromas, espumas, aires o bocados. Eso explica su capacidad para embutirse en unos pantalones pitillo, más que ceñidos.

En el mundo mainstream se valora más el embutido: gusta el compango, los platos de cuchara contundentes, tradicionales, los de toda la vida. No se hacen ascos a gazpachos, cocidos o gachas.

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En lo afectivo el hipster tiende a las sensaciones; lo mainstream tira de emociones (más o menos básicas).

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Es, para decirlo claramente, el destino de Sísifo que, en una inspiración repentina, se ve como un hámster dando vueltas en su noria y, cansado, se niega a empujar contracorriente, para aceptar transformarse en Maruja, campechana y locuaz, que gusta a todo el mundo (por negarse a formar parte de la generación rock).

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Todos hemos cometido “delitos y faltas”, pecadillos de juventud que admitimos con un mohín cómplice.

El partido se decide en el tie–break. ¿Quién crees que ganará el punto definitivo?

Madrid N0N0 (y tres veces N0)

Ya se dijo que Madrid quedaba más a mano. Y se propuso un slogan.

Pero fue una absoluta decepción.

Aunque no para Tokio.

"Sustituyendo el negro por el fucsia, en deferencia a este blog"

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No es momento para hacer leña del árbol caído, pero apetece (al menos, un poquito).

Se intuyó que habría un momento que se haría eterno.

Si la intervención de unos jóvenes en el Parlamento Europeo fue exasperante, lo de Annie Bottle, “The biggest”, merece ser calificado con/como una ejecución.

Juzga tú mismo

Épico momento “relaxing cup of café con leche”.

[Trascripción completa al final del escrito]

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Es evidente que confirmó, en su actuación, todas y cada una de las cinco leyes de la estupidez humana, según Carlo Maria Cipolla, expuestas en su panfleto Allegro ma non troppo:

1. Siempre e inevitablemente cualquiera de nosotros subestima el número de individuos estúpidos en circulación.
2. La probabilidad de que una persona dada sea estúpida es independiente de cualquier otra característica propia de dicha persona.
3. Una persona es estúpida si causa daño a otras personas o grupo de personas sin obtener ella ganancia personal alguna, o, incluso peor, provocándose daño a sí misma en el proceso.
4. Las personas no-estúpidas siempre subestiman el potencial dañino de la gente estúpida; constantemente olvidan que en cualquier momento, en cualquier lugar y en cualquier circunstancia, asociarse con individuos estúpidos constituye invariablemente un error costoso.
5. Una persona estúpida es el tipo de persona más peligrosa que puede existir.

[visto en Mal día para dejar de fumar]

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Señor Mostaza, profético, sabía que era “Demasiado bueno (para ser real)”.

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Me alegro muchísimo por mi amiga Naomi Yamasaki y sus hijos Sara y Hugo.

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Tomado de Fernando Arroyo Ruiz:

"Zanquiú Ignacio, Presiden Rogge, diar allosi members, leidis an yentelman. Ai jaf de chans tu espic tu meni of yu in praibet conberseisions an olso in ar presenteisions in San Petensbun an Ilosan.

Ai mas set, ai lai tu continiu ar frensip an francli, ai don guon dis tu bi aur las chans tu espic tu ichoderrr.

So let mi tel yu e litel morr abaut mai biutiful jomtaun Madruid. Madrid is uan of de moust confotabel, charmin an inbaitin sitis in de guorlt. Yast laic olf Espein, Madruid is an ameisin mitchur of tradisions. Yu can si, fil an teist de guonder of espanis colcher. In Madrids parcs its fud, its art an is arquichecher.

Perjaps dous of yu ju jaf bisitit Madrí sheeeer dis filin. Güi jaf bin guorquin jart for meni yiers, so ar guest olmost eit milion dis yier, fil at jom.

A most importantli, Madrid is FAN. De olimpic gueims ar not ol de selebreision of esport. Dei ar olso a selebreision of laif. An ai ausur yu no guan selebreits laif laic de espanis pipel du.

¿Der is nazin cuait laic e relaxin cap of café con leche? ¿In Plaza Mayor? Or e cuei romantic diner in el Madrí de los Austrias, di oldes part of Madruid.

Dis expirienses an so mach mor an de jart an soul of Madruid.

So, leitetudei juen yu ar condiderin yuar chois for tuenti tuenti, ai joup yu rimember dat in adision tu de best preper plan, Madrí olso ofes yu e siri ful of calcher, FAN an güelcamin pipel.

De mayic of Madrí is ruiel an güi guon tu sher it güiz ol of yu. Muchas gracias".

Madrid 2020

Este sábado se decide la sede de los JJ OO de 2020. Seis ciudades se presentaron como candidatas (Bakú, Doha, Estambul, Madrid, Roma y Tokio). Tres de ellas cumplieron con las condiciones exigidas y son las que aspiran a su organización: Tokio, Estambul y Madrid.

"Sustituiremos las escobas de los barrenderos por aspiradoras último modelo"

Hace ocho años, tras el fiasco de la primera intentona (que finalmente recayó en Londres), propuse una estrategia y un slogan, aunque no quisieron hacerme caso. Finalmente, los JJ OO de 2016 se fueron a Rio, como muchos intuíamos.

No quiero hacer causa de la conveniencia de que Madrid resulte elegida (o no), porque existen argumentos a favor y en contra y, en todo caso, la decisión ya está tomada. Pero, por si fuera favorable a la capital de España, volveré a ofrecer el slogan, de forma interesada, agradeciendo la deferencia que han tenido, obviando el negro como uno de los colores olímpicos en el logo —para reemplazarlo por el fucsia que caracteriza a este blog— y teniendo en cuenta que, de todas las alternativas, es la que me viene menos a desmano.

En fin, que, si sale elegida,

En el veinte-veinte, VENTE a Madrid

(y, si no, ven también).

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En todo caso, el momento previo a la proclamación del candidato electo, se hará eterno, como ya vimos contemplando a Juan Antonio Samaranch, más tranquilo que nunca, deleitarse disfrutando del momento que más deseaba.

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Esos momentos que, siendo para unos eternos, otros parece que no se enteran de nada, son hábilmente descritos por Señor Mostaza, en una nueva demostración de puntería y buen gusto, como siempre encuentro si me detengo en Mi tocadiscos dual.